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Nur noch schnell einen Artikel unterm klangbrechenden Vorschub der Aluzigarre an der Leistungsgrenze im vom Kondensat der Nachtlinien fahrig karierten Himmel. Nur noch schnell Frühsport zur erweiterten Einsatzfähigkeit ansonsten desorientierter Organe. Nur noch schnell eine Neustrukturierung des humanen Kerns zur Anpassung an die gesteigerten Gewinnerwartungen. Nur noch schnell die Reste der Schlange auskotzen, die der alte Adam gestern hinuntergewürgt hatte in seinen verdauungsresistenten Magen.
Nur noch schnell der kleinen Obstfliege das von heidnischen Trieben gesteuerte Leben am Rande der milchfettigen Kaffeetasse schwer machen, ehe sie sich furchtbar vermehrt. Sie trotzdem vor dem Säuretod durch versehentliches Verschlucken retten.
Noch schnell mit Chi Gong die Acht aus dem Hinterrad des Fahrrads biegen, die es sich auf dem Standplatz im Keller zugezogen haben muss, als ein Bekannter daran vorbeiging, der auch ab und zu mal unvermittelt ein Kleintier auf hässlichste Art und Weise durch Tritt oder Schlag in die deformierte Immobilität befördert und vermutlich seine Agressionen nicht immer steuern kann. Kann ihm ja niemand verdenken. Solche Opfer sind willkürlich.

Seit ich mich denke,
mache ich nur Türen zu /
und sooft ich auch heimkomm,
ich finde dort nie wirklich Ruh /
die Bilder, die ich sehe,
sind Netzzeichen nur auf der Haut /
der Ton den ich höre
ist von Technik und Regeln zerkaut, /
der seekranke Segler
träumt von Land und läuft auf ein Riff /
die Bretter der Türen
- verzimmerte Planken vom Schiff.

Verrückt, unreflektiert den gegebenen Zustand der ungeteilten Entitäten als Ausgangs- und Rückkehrpunkt der Kontemplation zu nehmen: das nervöse Flackern seines rechten Augenliedes am "Zusammengelegten Bambus" hintermalte er mit den ihm erreichbaren inneren Bildern von Übersprüngen in der Reizleitung wegen saurer Isolationsprobleme in von ihm unvermessenen Arealen des selbstimaginären Hirnraumes.
ReNerv

Es gab bezüglich der Quelle der Reize keinen Anhaltspunkt, aber er glaubte einen Auslöser in einer wieder einnehmbaren mentalen Haltung evozieren zu können, zum Beispiel durch Konzentration mit der zugehörigen Stabilisierung seines Bewegungsapparates auf gedrosselte Appetenz. Das Flackern erlosch nach einer Anzahl ähnlich der jener Nerv tötenden Vertiefungen eines Themas bei nachfragenden Kindern (etwa 20), um dann am Oberarm überm "Fünften Weiler der Hand" wieder (ca. 20 Mal) aufzuflackern, der durch u.a. 'Ängstlichkeit' und 'Klumpen in der Leibesmitte' indiziert war.
Privater Scheiß.

Von allen Philosophen befeuert fand er doch nicht den Mut politisch zu handeln, seine Einzigartigkeit in eine Kneipe zu setzen, damit er guter Gesellschaft greifbar und wirklichkeitsrelevant zur Verfügung stehe. Es war nicht einfach, nur einfach unter der Sonne zu sein. - Bloß die Fresse hinhalten bis zum Nimmerleinstag (um Teint abzugreifen,) ach schönes Licht durch geschlossene Lider, dann vom Stolz über dieses krankhaft eitle Motiv hinweggehoben sich allumfassend um die häutige Produktion von Vitamin D (Loser) sorgen, immer in ausbeuterischen Zweckbezügen zum Gestirn, oh güldene Sonne voll Freude und Wonne, was wärest Du, hättest Du nicht jene, denen Du scheinst, als wäre es das letzte Mal.

Der Kopf gestützt im Nacken
im Astzweig schräg oben aufgegabelt
über der tönernen Backsteinmauer
gleisend sieht die Sonne
im safrangelben Kreidekreis
zerhackt zu Muschelsand
die Schalensplitter des Skorpions,
glattgeharkt von Dir
untergerecht im Staub
den Tod aus der Spalte.

Er stieß die sich verwindende Fliegengittertür auf und latschte mit unbedachtem Schritt auf einen Skorpion, der es nicht mehr unter die grob gezimmerte Holzliege geschaftt hatte. Gast aus den wasserlosen Bergen, Soldat aus dem Mumiengrab, Blutgruppennuller. In noch schockstarrer Rücksprunghaltung stocherte er mit einem Besen an dem Gerippe herum, schob es hin und her auf den Terazzoplatten der schmalen Veranda, wollte ganz sicher gehen, nicht in einem letzten Reflex des zähen Überlebensküstlers den gefürchteten Stachel doch noch zu spüren zu bekommen. Der glückliche Tollpatsch aus dem grünen grünen Tal war fasziniert davon, wie gut durchgewärmte Instekten den Humus des Landes mit Macht und fast hörbarem Knischen in Kalk verwandelten. Vorsichtig nahm er den spinnenweichen Körper an einem Bein auf und betrachtete die noch jugendlich durchscheinende Leiche der Gebirgslanguste mit der verdrehten Katzenkralle am Schwanz ausführlich, bevor er sie in ein Papiertaschtuch einschlug und zum Trocknen auf die Fensterlaibung legte.

Der Himmel so hoch wie die Stirn.
Er wusste nicht, wie es ging.
Das sehnsuchtsvolle Bild
vor dem inneren Auge ins Plasma gemalt
änderte sich nicht, als er die Lider öffnete.
Ohne dich wäre er nicht in Sätzen verlassen.
Sing:
Wir fahren raus in die Natur, haun die Pampa kurz und klein, durch die Rücken fremder Käfer klopfen wir den Hering ein, brechen mit dem Boot durchs Schilf und quatschen durch des Frosches Laich, entleeren unsre Plastikblase im trüben Wasser warm und weich, steigend schillern Fäulnisgase, an der Hornhaut knabbert Fisch, zuhause steht die Ostervase mit grauen Kätzchen auf dem Tisch.

Top

Jetzt vor ihm auf dem Tisch neben der Kaffeetasse legte sich jetzt in einer frischen Brise eine oben schillernd bunte Schmeißfliege auf den Rücken und strampelte mit den Beinen. Er versagte sich jede Bewegung, wie er es immer tat, fast immer, wenn er in Hilflosigkeiten geratenen Insekten begegnete, um nicht sinnlos dem Tötungsimpuls nachzukommen, den er trotz jahrelanger Übungen noch nicht ganz beherrschte, dem er seiner Meinung nach nur ungenügend widerstand, dem im Zögern und Verhindern noch Gedanken folgten: ob sie ihm später einmal, weil er sie jetzt hatte leben lassen, lästig oder zum Ekel werden würden? Sie erkannten ihn vielleicht nicht wieder. Waren sie nicht nur kalte, feindliche, egoistische Maschinchen, ohne Verständnis für die spezifischen Hirnprotuberanzen eines menschlichen Individuums? Bereich Fauna, Augen, riechen, fühlen, Seele. Wenn er einmal mit seinen Fingern plump nicht so hatte helfen können, wie es dem Fühlapparat eines solchen chiningeschuppten Tieres gerecht geworden wäre, war ihm das Bewusstsein von der schieren Anzahl der Insekten doch kein Trost. Wikileaks welcome: tote Fliegen in der Kloßbrühe.
Fleischgewordene Peinlichkeiten.
Gegenüber setzte sich die raue Tochter von Angela W. in den Schatten ihrer hilfreichen Freundin, die nicht profitieren würde.

Komm, Rubita Morgenstern, sagte einer der Helfer, die von dem (eigentlich zu) netten Masseur herbeigerufen worden waren. Er lag desorientiert auf einem Bett, einer Liege, deren großzügige Ausdehnung er beim Hinlegen nicht wahrgenommen hatte. Er musste aus dem Nebenzimmer hierher geraten sein, wie wusste er nicht, wollte es nicht wissen oder es war unwichtig gewesen.
Komm, Rubita Morgenstern, weil in der Tür jetzt die Tanten standen mit den hübschen Nichten, die von den Tanten scheinbar vor ihm geschützt werden mussten, weil sie mit zu viel hormonerweitertem Rindfleisch aufgezogen worden waren, Töchter von zur Heimarbeit importierten Geschlechtsleibern.

Er hatte wohl eine Massage erhalten, die auf ihn wie ein Fuder Heu gewirkt hatte, aber jetzt, da er aufstehen sollte wegen der Schwestern, hatte er nur einen hellen Bildausschnittes mit seiner Hand auf dem schwarzweißen Bettüberzug vor Augen, und so sehr er sich auch bemühte, durch abwechselndes Zwinkern und Positionsveränderung des Kopfes, die nicht gelang, das Bild blieb gleich, es blieb genau der selbe Ausschnitt, so, als sei während einer Filmübertragung von einem Medienserver die Verbindung zum Bildschirm abgerissen, der Grafikspeicher wurde nicht neu induziert und beschickt und nun lief die Handlung mit Ton und Gefühl in klar verstehbarer Bedeutung weiter, nur änderte sich das zu sehende Bild, eingebettet in die wirklichen Abläufe mit allen Verantwortlichkeiten, Rechtfertigungen und den genauesten Erinnerungen mit ihren Bildern von der Straße, den Figuren zu den Stimmen, die Zeit nicht mehr, und seine hypochondrische Grundverfassung als der eingebildete Kranke beschickte sein Ich mit der Ahnung, dass er vielleicht jetzt endlich den lange befürchteten Schlaganfall erlitten hatte. Der nette junge Mann, mit dem er noch irgendwie kommunizierte, tat nichts, um die Ansinnen seiner Befürchtungen in dieser Richtung zu zerstreuen und ihn zu beruhigen. Im Gegenteil, als sei der sich allein der Tragweite des Geschehenen bewusst, schien er das nette Interesse an ihm verloren zu haben, weil er jetzt hilflos und damit eine Belastung geworden war, und da kam ihm gedankenschnell die Benennung einer weiteren finstren Mutmaßung als grausige Möglichkeit in den Sinn: war er am Ende gestorben und tot und der Körper mit seinen Sinnen unterstand nicht mehr dem Denken, dem Willen seines Gehirns, das nun von Innen, allein und ohne Hand und Fuß und aussichtslos im Schädelrund seinem eigenen Verblassen zusehen musste, unfähig, an dieser letzten übermittelten Erscheinung vom Auge in Form einer sonnenbestrahlten Hand auf einem schwarzweiß kontrastierenden Bettüberzug noch etwas ändern zu können. Aber schließlich war er wohl doch mit Hilfe der Fremden, deren einem die Stimme gehörte, aufgestanden, und so ging die Geschichte vielleicht im Lebendigen weiter, auf den eigenen, wenn auch unsicheren Beinen weg von dem eigenartigen Ort, wo er wohl jetzt nur störte, nur eben ohne Oberleib, und wie ein Unfallopfer ging er mit - so musste es sein, wenn sie einen hilflosen oder hilflos gemachten alten Mann wegführten, der nur hoffen konnte, dass die Menschen, die ihn mitnahmen, keine Gangster sondern vielleicht Sanitäter waren, von denen einer ihn jetzt Rubita Morgenstern nannte. 'Ich bin nicht Rubita Morgenstern.' - Jaja...

Gab es seinen Tod, den er überlebte wie einen umgekehrten Aktentod, für die anderen? Fünf vor Zwölf, das gehörsame Telefon fällt ihn mit scharfer Klinge aus den Wolken, er fährt in die indigoblaue Genueserhose, bohrt seine weiß geränderten Zehen in die Drecksäckchen, seit der Japanreise - da sind die Söckchen weiß - waren seine Gedanken aus dem Schwung in den Wirbel geraten, wie ein Derwisch sprang er auf und holte mit einer Bewegung, wie ein Garbenbinder in Hanfhosenzeiten sie in den trocken rauschenden Feldern gemacht haben mochte, die Ruhe zurück an die Herz-Lungen-Maschine: 'Du lebst doch, in echt, das ist doch kein Spiel, sondern endlich, schon blau genug ist dein Blut, schon gelb genug deine Haut, schon starr genug dein Hals.' In der Agenda listeten sich Katastrophen biblischen Ausmaßes neben züchtig verbittertem Überdruss, fanden sich unter diesen Linden abgebrannte Pfosten noch, Stümpfe, schlammverstockt die Brunnen vor dem Tore, und drüber schimmerte an Grenzen loser Freiheit die hitzige Kerosinspur der fliehenden Kisten flüchtiger Hinterzieher, verkohlte Erde weggeschwemmt, verlassene Spinnengewebe in den Ecken der Treppenhäuser sammelten den Staub, den das Absterben der Lust aufwirbelte, und nur eine jugendlich sorglose Wäscherin aus Griechenland hörte an der Bäckertheke die mit verhaltener Bestimmtheit vorgetragen, Trost suchenden Worte der Traurigkeit eines Leiseredners, der verachtet von Profitpropheten, Hauptgeschäftsführern, Nebengeschäftsführern, zur Presse sprechenden Geheimnisträgern des Staates, Abseilern und Eckenstehern kein Strahlen in seine neben der knolligen Nasenkappe tieffliegenden Schweinsäuglein bringen konnte. Der weiß nicht, was Leben ist.

Wenn man keine Ahnung vom Leben hat,
denken können, was jeder denkt,
dann nicht sagen, was alle denken,
aber die andere(n) wissen lassen,
dass man weiß, was alle denken.

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Er versenkte sich in verbissene Absencen, würde allen beweisen, dass sein Wille und die Kraft seiner Konzentration zur vorbildlichen Abarbeitung der Pflichten des täglichen Broterwerbs und darüber hinaus zum Wiedererkennen und -erlernen des Paradieses ausreichen würden. Festliche Mühen tränenlos, Tränen kamen, wenn er im großen Chor der Jenseitsverwirklicher aller Farben mitsang und -schwang, die ungeachtet ihrer Irrungen in den Wirrungen ihrer Zeiten die Sphären formten, in die hinein - wie die Kräuter ins wärmende Licht ihre Aromen abgaben - Zukunft wuchs.

Zweimal noch nach dem Umzug nach Berlin war ihr Engel, Gesandte der Band Gottes, auf der Straßenmusikerstraße an ihm vorbeigekommen, als er vor dem Bezirksamt ihre Killing-Me-Softly-With-Her-Song-Lieder gesungen hatte, trotz offensichtlich heftigen Zuspruchs an Alkohol- oder sonstigen Drogen halb bewusstlos schön, die sieben oder vierzehn Mark siebenundvierzig vom als Sammelfläche ausliegenden Gitarrenpariser gegrapscht und wie ein Konsumtempelrevoluzzer in den Zeiten der Imperien Plunder verstreut mit zornigem Schwung über den breiten vereisten Gehsteig verteilt, ihn aufgefordert mitzukommen zu anderen Leuten, jetzt, an andere Plätze, aber er hatte abgelehnt, sich bedankt, hatte ihr, dem Engel, einen guten Tag gewünscht, worauf jene, dass er keinen Schaden nehme, das Kleingeld blauhändig an ihn zurückgab und in ihrer bunten Hose fraulich knieweich ging, um erst Monate später wieder als Racheengel zu erscheinen, ihn als Spießer einen Weg aus der Hölle zur führen, leckte sich nun, seit sie den Spießerkontakt zu ihm verloren hatte, ihre samtige Pfote in katzengeduldiger Gemütlichkeit und hielt sich drollig die Augen zu.

Urfrormen der Kunst Unendlichkeitskonstrukionen...

Er starrte auf die sich immerhin einigermaßen gleichmäßig mit 9,5 Metern Bandtransport pro Sekunde drehenden Spulen des Röhrentonbandgerätes aus den späten sechziger Jahren des 20. Jahrhunderts, bis sein Blickhirn bei neuer Fixierung den Focus nach rechts zu drehen schien, aber er musste nach höchstens einer Sekunde den 'Blick nachladen', weil ihm schwindelig wurde und durch die Neukonzentration schaffte es das Zentrum des neuen mauen Bildes kaum über 30° hinaus sich einzuschrauben. Er unterließ aus Hygienegründen den Selbstversuch, wie weit wohl der Körper seine Selbsterneuerung bei der Verdrängung der Vergangenheitsreindrücke zugunsten der verlebten Sinneseindrücke zurückstellen konnte; schließlich rückt sich auch das Flimmern einer Fata Morgana meist rechtzeitig wieder in die Ordnung der Vergänglichkeit der Zeitscheibe einer Realität. Zu hören bekam er einen unausgegorenen Durchmarsch durch alle möglichen Hörgewohnheiten der Pre-No-Future-Generation in erbrochenem Englisch.
Manchmal versetzte ihn die Konserve beim geordneten Umspulen über die stumpfgeschliffnen Tonköpfe darüber in Erstaunen, mit welchem aussichtslosen Fleiß er in seiner endgültig vertanen Freizeit Ambitionssessions auf den braunen Untergrund der metalloxidbeschichteten Kunststoffwicklungen magnetisiert hatte. Stundenlange Repetitionen der immer gleichen mit fragwürdiger Grammatik zum Reim phrasierten Phantasmen aus der Restekiste der Blumenkraftprotestlieder (flauer Bauer), die ein zielgerichtetes Marketing in die ländlichen Regionen am Rand der östlichen und westlichen Welt verschachert hatte, nachdem die wertevernichtenden Feste abgegessen waren. Dabei färbten sich sein Gitarrenspiel und seine Stimme mit den Klirr- und Schwirrgeräuschen der unzulänglichen technischen Charakteristiken seiner Medienwiedergabegeräte. Vom rauschenden Kofferplattenspieler in Mono bis zum Plastikgehäuse des Hi-Fi-Tonbandgeräts, mit dem er auf immer neuen im Setzkasten- und Bücherreihenwahn und in Kinderkaufladenmanier mit schnörkelnden Zierbuchstaben beschrifteten Spulenklappkästen aufbewahrten Tonbandspulen sein 'magnetisches Gedächtnis', seine Echtzeitnotizen aufzeichnete, um aus dem Schwung der musikalischen Improvisation entstandene Liederwendungen mit modernsten Mitteln zu skizzieren... (Vielleicht war er auf der Suche nach dem Soundtrack für den McDonalds-Farmfilm 'Das Schweinchen Babe', denn es wäre ermüdend gewesen, die Nennungen der Mutter Maria beim Kosenamen 'Baby' auch nur zu zählen.) Es war, als wollte einer glauben, das Kratzen von Beethovens Schreibfeder auf dem Papier wäre bereits der Sound der Schicksalssymphonie.
Husten - wir haben ein Problem!
Das fiel ihm erst jetzt auf, nachdem er der Besenkammer beim Auffinden des Fluchtweges aus der Toilette entgangen war. Wie sollte er, jetzt bei diesem Herzklopfen, über den Schatten kommen? Nebeneinander zitternd heiß wegen der Idiotensperre keine John-Lennon-Kommunikation, es gab auch keine Straßen, nur Randaleplätze für Selbstentgrenzte mit oder ohne Blechrüstung und Visier unterm Wischerblatt, die Idiotensperre, ein Keuschheitsphänomen für Leute mit Interesse an verbindlichem Sex, der als heruntergespielte Nebensache immerhin Beziehungen gerade auf dieser Basis zerstören konnte, aber es gab kaum andere. Aber eigentlich doch, denn Beziehungen wurden in erster Linie von Bedingungen in der Umgebung bestimmt, gegen die mehr oder weniger, meist weniger starke menschliche Kräfte anwirkten, selten zwar die eigenen, aber der Widerstand brach doch in Selbstvergessenheit unter Einfluss von Musik und Drogen, oder wegen der Erhöhung des vorherrschenden Mangels, was anderes sonst konnte auch Menschen dazu bringen, sich zu bewegen oder sich bewegen zu lassen, normalerweise? Na die gelbe Pflicht! Er hatte ein Flirren von Feldlinien über seinem Kopf, entlang derer, wären nicht schon alle Fliegen auf dem Leim und die Mücken in den von ihm stets belassenen Spinnengeweben, sie ihre von männlicher Abrufbereitschaft berichtenden Veitstänze aufführen würden, die für alle, die es sehen wollten, ihm die Transferfarbe aufs Haar zauberten, von deren tödlichem Spektrum der Erfolg der imaginierbaren Fortpflanzung abzuhängen schien. Wahrscheinlich war er, entgegen den beobachtbaren Reaktionen der weiblichen Beliebigkeiten in seinem tabakverdorbenen Schweißradius, tief im rottoten Bereich, was einer Warnung gleichkam, ihn anzusprechen, oder er vergrünte wegen der wasserziehenden Trauergedanken an die gescheiterten Belustigungen ohne verbindliche Spätfolgen, denen es an Wachstum eines Weltwundergartens am Ort der wahren Wunder fehlte, zum Salatkopf, den er nur mit Essig – andere Weine waren in dieser Wüste der Ablehnung nicht zu erwarten – und salbendem Öl aus steinumwachsenden Olivenbaumfrüchten oder mit rötlich-gelbem Eichelöl vor dem vorschnellen Erschlaffen retten konnte. Kulturelle Leistungen aus dem fiebrig vibrierenden Eiweißschaumwerk verschobener Triebe bedeuteten Krieg, was wir unschwer an den kulturellen Leistungen der Bonobos ablesen können, deren Populationen gleich von vorn herein oder von hinten ohne Familienplanung und aus Gewohnheit keine Gefühlsstaus entstehen lassen. Allerdings hatte das Vertrauen der meisten Vorsichtigen in die eigenen Kräfte schon so weit abgenommen, dass die Preisgabe der (leib)eigenen Person in die versehentlich mitgeführte Körperlichkeit ohne Aufnäher und gesteuert von Geist Lächerlichkeit bedeutete, und die war, zugunsten einer kaum ungewissen Zukunft, durch Verdrängung der Natürlichkeit zugunsten der Ausstellung der gewünschten Potenz in den Lichtraum des Abwartens zu vermeiden.

Er war doch jemand. Er hatte die Grundbedürfnisse mindestens einer Pflanze, aber nicht wie bei diesen Gattungen war bei weiblichen Menschen – frag mich - die Begehrlichkeit durch den Anblick darstellbar, lichtlos der Wunsch, verholen die Bewegung, verfettetet das Gemüt, verinnerlicht (das Gebläse). Das war kein Vorwurf, sondern ein Eingeständnis an einen gewählten Weg der Zweibeiner, die das Schicksal der Welt bestimmen wollten und dabei die Erde versauten.

Er war also darin geübt, es auszuhalten, und darin weiter zu verkümmern, dass sich das Mögliche auch dem Aufgeschlossensten nicht aufschloss. Warum hätte es auch? Alle Falten klebten, der Anstand ließ ihn sinnlos im Aschenbecher schwelende Kippen verschieben, statt sein Skrotum zu richten. Wer nicht manchmal zu viel empfindet, empfindet überhaupt nicht. Alles zu seiner Zeit. Alles zu ihrer Zeit.

Geriet alles aus der Kontrolle für die Kontrolleure, die am Rande der möglichen Schlechtigkeiten als Wachpfosten die Landschaft in arm und reich teilten. Geriet aus der Kontrolle für die Armen und Reichen, die zu Spießern verkamen, immer darauf aus, sich ein erträgliches Schattenplätzchen nahe an der Pfosten zu erfinden, ein Vergnügen war ihnen gegönnt, das danach viel Geduld kostete, ein Vergnügen, das Beispielbilder erzeugte für das eigentliche Genießen, ohne die kaum zu erfahren war, wenn man klug genug war, sich zu beschränken und die Linien zu schraffieren, entlang derer das Leben ein langes Leben versprach. das gesund erhielt, insbesondere vor schädigenden Folgen der Ausschweifungen immunisierte, das den Zyklus der Erinnerungen an den Mond vereinheitlichte, die Jahre schossen durch die Zeit, als wären sie nicht für ihn gemacht.

Warum sollte er ein Selbst verwirklichen (helfen), das er nicht einmal kannte, es sei denn, die Unterstellungen aus den Bänkelliedern der Weitergereisten genügten dem Urteil, das Geborene bewegte. Der Scherz der Moritaten entging ihm. Er gab auf.

Urfrormen der Kunst Spieler auf 17!

Siehe Verholmung des Eros. Er glaubte nun wirklich, der Engel der Kinderschänder war an ihm vorüber gegangen, mit gegerbtem Gesicht und Hackenporsche, klein gemusterter afrikanischer Kopfbedeckung und schlank. Hätte er sagen sollen, unverfettet? An allen gesetzten Cursorn bildete das System jetzt stehengebliebene Striche ab, die er nie mit der <Alt Gr> für die Befehlszeilenoption | more erzeugt hatte, Neustart, vergessene Speicherinhalte nullen, mindest deren Adressierbarkeit aussetzen und in volatile Zustände bringen. Volatile Zustände. Er ließ die geraubten Register fluten, gegen den Tag mit allen Resten von Wirkungen sprengender Substanzen an den nun plötzlich nicht mehr nach Pisse riechenden Fingern, im Migränedunst im balbierten 'New York' aus der vorartaudschen Zeit sitzen, nun allein und nicht mehr geschützt durch die Vorschützungen der höher Angebundenen, die einen Spielraum für die gleichgültigen Kräfte einräumten, so verstand er es jetzt, einen Spielraum, an dessen Verwaltung er in aller Unterstützung von staatlicher Seite an Vaterpflichten oder an der anarchistischen, vielleicht gemessen an Machtstrukturen unbegreiflichen Unorganisiertheit, vielleicht an der Trägheit oder der Gewitztheit der Mitarbeiter gescheitert war, oder aber er war an seinen Süchten verdorben zu dem, was er jetzt hinter seinen Tchibo-Sonnenbrillengläsern verbarg, einen egomanischen Gestalter psychotischer Weltverlorenheit, Schmarotzer am gescheiterten Leben Hilfsbedürftiger, Verächter der Liebenden, die aushielten, was immer dies hieß, allein, randlastig pervers, es war nachzulesen.

Wenn er allerdings hörig war, wie er selbst von sich annahm, obwohl er seine Ohren mit allen Mitteln massentauglicher Elektroakustikgeräte zerstörte oder mindest bremste, wie früher ein Mitbewohner seine Sinne mit Alkohol beruhigte, er, indem er sich mit Rolands Schlagzeugsample-Klängen stundenlang selbst behämmerte, im allgemeinsten Sinne, dann musste das, was er sich stur aus dem starren Hals in die Schreibfinger befahl, dem einen oder anderen Nahrungsvertilger wenigstens zur Unterhaltung gereichen. Egal.

E-Gal?

Der Elektroengel, die Möwe. Countdown kam nicht in Frage, mit dem er – so hatte er lange und sogar wegen seiner unpräzisen Motorik am Schlagzeug bis heute gehofft - seine militaristische Prägung, die marschabhängige Taktung der Erfindungen in eine (er)zählerische Freiheit zu öffnen und entwickeln gedacht hatte, indem er durch Wiederholung entsprechende Hirnstrukturen züchtete – welch ein Wahn – wie hätte er so eingebunden ins Ungerade all die Nachrichten zu(r) Freude verarbeiten können, einer Form des Daseins, die dem Eigentümer seiner gequälten Konstitution früher das Leben gekostet hätte, als es seinem holmig sonnigen Gemüt recht gewesen wäre. Beachten Sie die Konkordanz der Zeiten, Frau Maillet.

Ein Grashüpfer, der sich auf den grünen, unverrottbaren Plastikteppich verirrt hatte. Seine ins Violette ausgebleichte Nadelstreifenhose hätte des Nachfärbens bedurft, hatte sie gesagt, sie, die ihm eine lange Phase grün versprochen hatte, in der Waschmaschine auch schon essigfixiertes Schwarz in den abgewetzten Stoff besorgt hatte. Seine tätigkeitsbewanderte Kleidung, hier: die Hose, wurde dadurch nicht wieder ansehnlicher im Outletsinn, dass er seine mit Tabakspfeifenteer verschmierten Finger daran abwischte, vielleicht gefeite Speckstreifen erzeugend, die ihn im Rang der in der Kriegführung Verzichtenden Stufe um Gehaltsstufe nach oben, nach oben hätten bringen können, wäre die Zeit noch die, in deren Bildern er dachte, weil er den Fortschritt der technischen Zivilisation und erst recht der Kultur nicht verstand – im Mittelalter.

Sie war dann doch in den Sägezahn der Buchführung geraten, obwohl er sich vorgenommen hatte, diese Beziehung lebendig zu halten und nicht ins Abseits der Notierwendigkeiten zu verkürzen, in den Nachvollzug, zu den Akten, über die zum Glück wegen ihrer Verquastheit kaum jemand je zu Gericht sitzen würde, weil die Tafel, an der die Menschen dann speisten, vom vorwurfsvollen Gespräch frei blieben. Dabei hätte er wissen können, dass er nie weit genug von seinen fixen Ideen und seinen Ängsten würde Abstand nehmen können – langes Wort - zusammen dorthin aufzubrechen, wo diese auch von Bernhard nicht gelochten und entwertbaren Kreise und Flüche nicht galten. Heute hatte sich dies für ihn wie für die meisten, die seinen Blick kreuzten und seine Sinne affizierten – wird schon Gründe haben – erledigt. Ein solcher, sein Aufbruch hatte seit dem Anblick der dunklen, bedrohlichen Pharmatürme auf dem Schwanz-Unterm-Arm-Heimweg ohne Brillantine am Donnerstag vor der Tagesschau und dem Genuss der Regulationschemikalien nach der mutwilligen Zerstörung seiner Stimmbänder mittels Rachenhaken durch Lohndumpingpraktikanten in den systemimmanent aufgesuchten Forschungskliniken nur noch ein Ziel: und das sollte sauber bleiben.

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